9 por 6

Falavamos, ontem - ou antes de ontem, sobre parágrafos coesos, discutíamos a saudade da coerência, o adeus à criatividade, pensávamos em quem culpar pelo descaso com a escrita. Mas, fico pensando que a verdadeira culpa está nos maus interpretes. No mais, há coisa mais desconexa do que o amor? A incoerência de quem ama...

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- Cê vai lá?

- Ah... sei não... to deixando estar.

- E depois de tudo, vai fazer o quê?

- Desesperar não vou. Aliás, já fui e já voltei.

E, passados os minutos, não mais se alonga a conversa. Em miúdos, vai cutucando as cutículas das unhas, repuxando tudo. O movimento circular que faz suas pernas cruzadas o assusta.

- Vai... arrisque o que puder!

- Mas se não me resta nada a arriscar!

- Então não perdes nada tentando...

Sopra-se as mãos, como se nessas houvesse humidade. Levanta-se da cadeira, rodeia a sala e pára na base da janela.

- E se me forem todas as chances?

- Então só há que se dizer que tentastes e que todas palavras não foram em vão, porque lhe foi dito o que estava engasgado.

- Então vou... e jogo tudo pra fora, num sopro voraz.

E como se quizesse enfrentar o mundo com sua ínfima força, dirigiu-se à porta e através dela se atirou em busca das respostas.

FIM.
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Toda essa coerência devo a minha pressão 9 por 6 e ao meu quase ataque de nervos...

Nada que uma semana sozinha em qualquer lugar do mundo - que não seja o que estou agora - não resolva.

To parecendo a vó...

miCA